Der Schalter funktioniert. Das ist alles, was ich weiß, wenn ich ihn betätige. Was davor war — wo der Strom herkam, durch welche Leitungen er lief, wer die Masten gesetzt hat und auf wessen Grundstück sie stehen — das liegt außerhalb des Schalters. Ich fasse den Schalter an, nicht die Geschichte dahinter.
Irgendwo läuft ein Ventilator in einem Gebäude ohne Fenster. Er läuft die ganze Nacht. Er läuft wenn ich schlafe, wenn die Straße leer ist, wenn die Stadt leise wird. Er kühlt etwas, das rechnet. Was gerechnet wird, weiß der Ventilator nicht. Er dreht sich einfach.
Das Trinkwasser in Beringen fließt jetzt auch dorthin.
Infrastruktur ist das, was aufhört unsichtbar zu sein, wenn es fehlt. Bis dahin ist sie einfach da: selbstverständlich, still, unter allem. Der Ventilator dreht sich. Der Schalter funktioniert. Ich tippe etwas, und irgendwo, in einer Halle ohne Fenster, wird gerechnet.
Das ist keine Metapher. Es ist nur die Beschreibung dessen, was gerade passiert.